Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
Я по весне шел... (стихи)
Брыссь-кааа....! (нечто иное)
Он - легенда. (фэнтези и фантастика)
Ты и я (стихи)
Титановый Мальчик (фэнтези и фантастика)
Пилоты уходят в небо (стихи)
Привет, друг! :) (проза)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

У тех, кто пишет ясно, есть читатели, а у тех, кто пишет темно, - комментаторы

(Альбер Камю)

Rambler's Top100







Youngblood

Сквозь Тучи

SanyaHill>

Вы - 862-й читатель этого произведения

Сквозь тучи.
Посвящается тем, кто борется и побеждает.
Над головой проплывали тяжелые свинцового оттенка тучи. Ветер гнал их откуда-то с востока, оттуда, где снег еще лежал, украшал деревья, дома и улицы. А здесь он уже встречал весну. Последние несколько дней солнце согревало землю, на деревьях набухли почки, в парках и скверах распустились цветы. Было ощущение, что и лето не за горами, совсем близко, только руку протяни. Температура не опускалась ниже двадцати градусов, а ночи были довольно теплыми. Прохожие сменили куртки на легкую одежду, ботинки на кроссовки. Что-то разморозилось в каждом из них, встречая друг друга на улице, они чаще улыбались. Порхали над проблемами, которые еще не так давно казались неразрешимыми. В первых числах первого весеннего месяца снег сошел в арыки потоками воды, смывая все то, что все ненавидели в зиме.
Он сидел на каком-то пригорке недалеко от дома. Холодный ветер трепал грязные волосы, спутавшиеся в косички, ощетинившиеся во все стороны. Где-то в глубине его души сидело очень нехорошее чувство, узел, не дававший току крови, отчего ломило все тело. Уронил голову на руки, утопил пальцы в волосах, зажмурил глаза, ему стало еще хуже. Нелегкие воспоминания поступали в мозг издалека, от туда, где когда-то было детство. Думая все время о будущем, он забывал с чего начал. Что-то предугадывал, пытался строить каждый шаг, причем не только свой. Но будущее оказалось страшным и бессмысленным, планы на него разрушились однажды каскадом вниз, прямо на его голову. А прошлые дни, наполненные незыблемой истиной уже пережитого, не могли остановить его от шагов в пропасть, что он делал, уже осознавая куда идет.
Но сейчас он сидел и не шел никуда, просто сидел под продувающим до костей ветром, что гнал с востока тяжелые тучи. Тучи, что не были здесь уже полмесяца. О них все забыли. Люди, обрадованные приходом весны, сняли с окон и дверей тепловую изоляцию, надели весеннюю одежду и проводили зиму. Но ветер гнал с востока тучи, он продувал до самого нутра его тело, прикрытое лишь легкой рубахой из грубой ткани. Солнце скрылось полчаса назад, полумрак опустился на землю плавно и незаметно, будто его и не было вовсе.
Пальцы на затылке сжались сильнее, он сдвинул колени вместе. Нет, ему не было холодно. Как угодно: плохо, невыносимо больно, судорожно неприятно - но не холодно. Правда, он ненавидел холод. Но сейчас его здесь не было. Он был очень далеко. За пять лет отсюда, в прошлом. Перед взором проплывали лица старых друзей, слишком быстро, чтобы их можно было остановить. Остановить нельзя было и его. Неизвестно откуда взявшиеся силы несли его вперед, заставляя обгонять всех и быть на голову выше, на шаг дальше. Таким он был когда-то, в прошлом, будто в другой жизни. Не выносил предательства и лжи, держал свое слово и заставлял держать его других. Вокруг него были люди, которых он притягивал к себе, как магнит. И никогда не оглядывался назад, голова приподнята и смотрит на всех сверху вниз, только вперед, туда, где есть еще что исправлять и строить, открывать неизведанное и доказывать свою точку мнения, пусть и в корне неправильную. Это не было для него принципиальным.
Но однажды силы исчезли, будто испарились в туманной дымке раннего утра. Отдышка, и он не несется уже со всех ног вперед, ноги не выдерживают прежнего темпа, он делает шаги шире и все натужнее дышит. Так тяжело. Что-то свалилось на плечи, его бросило в сторону. Но он продолжал бежать. Его не хватило надолго. Колени, в конце концов, подогнулись.
Отлетела в сторону верхняя пуговица с его рубахи. Ветер крепчал с каждой секундой. В глаза попал песок, он же заскрипел и на зубах, дышать стало тяжелее. Холод был невыносим, а около горизонта показалась стена дождя, приближавшаяся к нему очень быстро. Но не чувствовал он первого и не выдел второго. По сути, ему было все равно, да и не было его там вовсе.
Он был на два года младше, в прошлом, которое, по сути, еще и не успело таковым стать. Те моменты из его дневника, в который он делал записи практически ежедневно, еще не стерлись из памяти, и, казалось, были так близко. Протяни лишь руку. Первые разочарования, первая любовь, томление, боль. Боль, которая ударила откуда-то сверху, громом, свалила его с ног. Он оперся о ладони, встал на корточки. Но боль не опустила его. Она была сильнее его. Любовь заставила его обернуться назад, где он увидел лишь разрушенное, недоказанное и то, что он делал, уверенный в своей абсолютной правоте. В один миг мир перевернулся с ног на голову, стал серым, злым, оскалил на него клыки. Он остановился, и начать двигаться вновь у него попросту не хватило сил.
Мелкие капли дождя намочили землю, его рубаху, волосы, пальцы, что запутались в них. Два года он доказывал, что имеет право на ошибку, что не быть правым не означает быть виноватым. Но теперь все было по-другому. Боль осталась в груди, сердце никогда больше не забьется ровно и ритмично. Его любовь отвернулась от него точно так же как и другие, оставив его одного в тот момент, когда ему было тяжелее всего. Никто не пожелал помогать раненому, гораздо легче было, когда он помогал им. Силы были у других, а он ушел в себя, скрылся от всех, переживая удар за ударом. Любовь связала его по рукам и ногам. Каждый раз, слыша ее голос, он умирал и воскресал вновь. Но она не чувствовала того же. Только пустое "может быть" и "надо подумать", что сводили его с ума, он не спал неделями, а порой пил несколько дней подряд.
Ливень накрыл его с головой. Холод стал нестерпимым, он с трудом ощущал свои пальцы. Наконец очнувшись, он обнаружил, что сидит в грязевой жиже, по лицу и всему телу стекают ручейки дождя. Встал на ноги и пошел прочь, хлебая кроссовками по лужам, засунув руки в карманы потертых джинс.
Нетвердая походка, каждый шаг, как по краю пропасти. Когда-то он не был таким, и мир вокруг не был таким злым. Не хотелось скрываться от него, запираться, выключать телефон. Быть может стоит поискать разгадку, собрать этот пазл до конца. Что если снова начать все сначала и бросить к чертям то, чего он достиг, то, что мучает его, сжечь все мосты, стать свободным.
Пожалуй, стоит попробовать снова. Позвонить своему другу, извинится перед ним, и неважно, кто из них был неправ. Стоит написать письмо брату, стоит поискать работу. В его голове перещелкивался один тумблер за другим. Внезапно он понимал, что не существует ничего, что не дает ему жить. Стоит поступить в Институт, стоит смести в доме пыль. Дождь покрыл его полностью плотной стеной так, что его силуэт скрылся из виду прохожих. Но он, конечно, был там, открывая для себя обычные вещи заново, одну за другой. Что мешает ему встретить другую, что мешает полюбить вновь, что мешает забыть о старой боли, выкинуть дневник к чертям. Он остановился. Ответ вертелся на языке. "Ничего!» - Произнес он тихо, а сердце билось гулко, вырываясь из груди. "Ничего!» - Он обхватил голову руками, протянул их к небу. "Ведь так?" Дождь прекратился. Тяжелые свинцовые тучи поползли в стороны, все быстрее и быстрее, ни признака ветра. Сквозь черноту неба ударил луч света, солнце выглянуло из-за огромной дождевой массы и осветило его лицо, протянутые к нему руки, рубаху из грубой ткани, рваные кроссовки и грязные волосы. Его зеленые глаза налились слезами, рот жадно хватал воздух. "Ничего!!!» - Он закричал.
Скоро он бежал домой. Нет больше боли. Силы волной захлестнули его. Телефонный звонок другу, написанное письмо брату, выкинуть из головы то, от чего нет жизни, и смерть когда-то казалась единственным выходом. Он вытер в доме пыль, переставил мебель, позвонил подруге детства и назначил встречу. Он встал с колен и бросился вперед, теперь все будет по-другому. У каждого есть шанс номер два. Сжечь дневник, сменить рубашку и кроссовки, открыть окна навстречу весеннему солнцу и вымыть голову.

Александр Королёв
8.04.2005г.
sanyahill@mail.ru

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Неждан: Хороший рассказ. Даже очень. Назвать его отличным мешает только одно - первая половина. Скажу от своего имени: описания душевных мук на пустом месте ...   (15.04.2006 3:59:59) перейти в форум

Яна Л.: Очередной рассказ - исповедь. Модный нынче жанр. Понимаю))) А у меня претензии не к затянутости ощущений, наоборот, для дневникового стиля - это нужна...   (15.04.2006 4:33:30) перейти в форум

SanyaHill: Стоит лишь сказать, что парню, упомянутому в рассказе, было просто очень тяжело увидеть все это. Все, что называется, сопли, нюни, натянутости, беспри...   (19.04.2006 2:00:40) перейти в форум

анна: Когда читала - муражки по коже. Только я тоже не совсем поняла, из-за чего он сломался? Понял что в чем-то был не прав? Или из-за безответной любви. Н...   (29.09.2006 11:06:08) перейти в форум

Владислав Дорогин-Семеновский: Очень понравилось….   (30.06.2007 10:15:29) перейти в форум

Советская шоколадка: Саня =) Финал заставил улыбнуться – мойте голову чаще, дорогие молодые люди с депрессивными настроениями. Чувства твоего героя мне знакомы. Этой весно...   (01.07.2007 12:17:18) перейти в форум

SanyaHill: Спасибо огромное Владислав и Шоколадка =) Тебе, шоколадка, в первую очередь за разбор полетов и приятные слова, сказанные по делу!!! отвечу на твой ...   (01.07.2007 6:47:56) перейти в форум

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

Raxillan


Случайное произведение

автор: Дима Синявский


Форум

последнее сообщение

автор: Надежда Сапега


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008